Exaustão

Falta, sobre essa cama e ainda, um beijo de amor. Como na maçaneta da sala falta a coragem de partir. A mão indecisa, a boca seca, o peito em lamaçal, um corpo estirado no sofá – por falta de gesto melhor que evidencie a inexpressão:

– Não morreu.

Na falta de energia elétrica, acende outro cigarro e odeia honestamente como toda crônica triste acaba citando qualquer vício que ilustre o desespero. Na falta de droga mais pesada, o pensamento segue sem freio e não há ser no mundo que se sinta confortável no calvário de aguardar a chegada do elevador.
Fazer as malas, percebe agora, é muito mais simples do que ir embora. Você sabe, aliás, dessa sensação. Você também esperou alguém que lhe interrompesse, pausa simples, qualquer coisa que adiasse essa confusão. Pois se você não admite, saiba que eu esperei… E enquanto pousa os olhos sobre este papel tenha ciência de que, no que toque a isso, nenhum de nós está sozinho – ainda que se sinta.
Eu ouvi, esses dias, um grupo de colegiais profundamente tristes, sem os burburinhos habituais, sem as saias que se espalhassem com o vento ou os cabelos soltos colados no batom. Tristes como quem sabe que cresceu, elas se perguntavam se o fim do mundo não estaria, agora, mais próximo do que estava antes. Porque, afinal, se os ônibus estão mais próximos de chegar quanto mais se espera por eles, a lógica devia se aplicar.
Eu concordei – e resolvi voltar pra casa caminhando porque é devastador se sentir parte de um grupo.

Falta, sobre essa cama e ainda, um beijo de amor. Como na maçaneta da sala falta a coragem de partir. Como no tic no relógio falta uma catarse qualquer que mude o rumo de todas as coisas. Como no horizonte do mundo falta algo, com mais coragem que eu e você, que nos salve logo desse lugar.

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